三伏天，禅院的草地枯黄了一大片。
“快撒些草籽吧，好难看啊。”徒弟说。
“等天凉了，”师父挥挥手，“随时。”
中秋，师父买了一大包草籽，叫弟子去播种。
秋风突起，草籽飘舞，“不好，许多草籽被吹飞了。”弟子喊。
“没关系，吹去者多半中空，散下来也不会发芽，”师父说，“随性。”
撒完草籽，几只小鸟即来啄食，弟子又急。
“没关系，草籽本就多准备了，吃不完，”师父继续翻着经书，“随遇。”
半夜一阵大雨，弟子冲进禅房：“这下完了，草籽被冲起了。”
“冲到哪儿，就在哪儿发芽，”师父正在打坐，眼皮都没有抬；“随缘。”
半个多月过去了，光秃秃的禅院长出青苗，一些未播种之院角也泛起绿意，弟子高兴地直拍手。
师父负手站在禅房前，点点头：“随喜。”
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